Fluminense

por Zé Roberto Padilha

Embarcava para o Sul-Americano de Futebol Sub-20, disputado no Paraguai, em 1971, e meu pai, perante sua roda de whisky, copos de gelo e amigos, pediu para trazer de lá uma garrafa de Royal Salute. Uma espécie rara tantos anos acima e bem acima do que pagavam pelo seu irmão menos envelhecido que consumiam, o Royal Label. Mesmo não alcançando o título, voltamos com a vaga garantida para as Olimpíadas de Munich, no ano seguinte, e aquele belo exemplar nas mãos. Era mais que uma garrafa, uma obra de arte esculpida em marrom protegida por uma sacola de veludo da mesma cor. Ficava a imaginar, para quem aprecia o produto, o sabor daquela bebida.

Na chegada, foi uma festa. Empolgado, meu pai fez a promessa que não conseguiria cumprir, por mais que me esforçasse: só abriria a garrafa quando fizesse um gol. Até aí era possível, mas ele queria um que desse um título ao Fluminense. Era mole para o Wilton, Flávio, o Mickey, Samarone e Lula, mas para mim….fazia tão poucos gols, como ponta esquerda, que certa tarde de domingo meu irmão gravava um Fluminense x Corinthians, no Maracanã. Aos 20 minutos, Januário de Oliveira narrou e ele, Mauro, gritou lá do quintal da nossa casa:

– Gol do Robertinho!

Fez-se uma pausa. E um silêncio. Ele insistiu a gritar:

– Foi gol dele, do Robertinho!

No lugar do júbilo, da confraternização, uma dúvida cruel percorreu salas , cozinhas e quartos.’ Minha irmã chegou na janela e gritou:

– Tem certeza?

Minha mãe, ao contrário da mãe do Zico, que vivia a responder “será que este menino não sabe fazer outra coisa?”, duvidou do meu feito. Quando finalmente foram convencidos, e se aproximaram do rádio, Rivelino empatou e o Vaguinho virou o jogo para o Corinthians.

O tempo passou e vinte anos depois, carreira profissional encerrada e defendendo um clube amador da minha cidade, o Esporte Clube Areal, fiz o gol do título contra o Santanense FC, pelo campeonato amador da Liga Desportiva de Três Rios de 1991. Com todo o respeito, um golaço de fora da área. Meu pai, sozinho na sala escutando a Rádio Três Rios, porque todos os seus amigos do malte escocês haviam partido, abriu a garrafa e fez um brinde em homenagem a cada um. Gostaria muito que estivessem ao seu lado, mas o sabor cada vez mais puro e envelhecido daquele genuíno escocês parecia lhe cobrar a ousada profecia. Porque não uma assistência? Um cruzamento da linha de fundo?

Pais são para isso. Ter fé e acreditar nos seus meninos até contra as evidências. Mesmo sendo um meia ponta esquerda armandinho, desde os infantis, um grito de gol lá em casa sendo mais raro que a passagem do cometa Halley, ele confiou em mim. Uma pena ter demorado tanto tempo para lhe conceder esta merecida alegria.

por Zé Roberto Padilha

Deslapidar. Mesmo que ela receba, ao ser escrita no computador uma tarja vermelha, colocando em risco sua aceitação pela língua portuguesa, o Aurélio nos autorizou a mantê-la na abertura do texto. Pois quando li que meu time, o Fluminense, vai vender ao futebol inglês “uma das suas maiores jóias de Xerém”, João Pedro, de apenas 17 anos, procurava uma expressão que traduzisse o que irá acontecer com este menino. Se os ingleses inventaram o futebol, fomos nós que lhe demos brilho. Transformamos um jogo duro e previsível em arte. E passamos a dar as cartas pelos gramados do mundo.

Quando enviamos um diamante puro que precisava da ginga do Grupo Revelação, do sol pela manhã de Copacabana, de uma escolha do samba na Estação Primeira de Mangueira, à noite, para sair driblando as desigualdades, postadas em forma de brutamontes postados nas zaga encobertas pelo Fog, treinando quando o frio e a chuva deixarem com bolas alçadas sobre a área, estaremos matando na fonte a esperança de ter um novo Geraldo. E um outro, virtuoso Carlos Alberto Pintinho.

No Fluminense, Pintinho descia do Morro do Borel com uma batida no pandeiro que ficava após os treinos, como branco, apaixonado pelo samba e classe média, tentando alcançar. Ficava após os coletivos inventando dribles que eu tinha vergonha de dar, e nem ousava tentar. E no Flamengo, conheci um ano depois seu melhor amigo, Geraldo, que jogava assoviando Canteiros. E, driblando de cabeça em pé e se divertindo com a bola nos pés, me deu, de presente um LP de um rapaz latino americano. Para ele, de sensibilidade aguçada, Belchior já era moda em 76.

Basta ler Mário Filho, em seu clássico “O Negro no Futebol Brasileiro”: o futebol chegou ao Brasil como um esporte de elite, praticado em seus clubes tradicionais, como o Fluminense. E que um dia aceitou jogar um amistoso contra os operários da fábrica de tecidos, em Bangu. E tomaram um banho de bola. Voltaram para as Laranjeiras pensando: “Seria aquilo futebol?”. Para serem aceitos nos clubes, no seio da sociedade, não bastava mais uma Lei Áurea: teriam que sair driblando os preconceitos, tabelar com a indiferença e entrar com bola e tudo diante de um mundo boquiaberto na Suécia. Depois em Santiago, no México….

Se nosso país saísse a procurar um exemplo de como Neymar não mais existe, o porquê do Brenner vestir, hoje, a camisa do Jairzinho e o manto sagrado do Leandro estar na pele do Pará, basta ir ao aeroporto ver nossa próxima promessa embarcar. Seu pecado? João Pedro teve a ousadia de fazer três gols diante do Cruzeiro pela Copa do Brasil Sub-17. E os cartolas de Xerém, do Ninho do Urubu e até do Morumbi não perdoam. E o enviam para acabar sua formatura com quem nos ensinou as regras, mas que jamais saberão, na prática, como transformar meninos pobres, humildes e iluminados como verdadeiros gênios do futebol..