por Rubens Lemos

Em seu best-seller Subterrâneos do Futebol, depois rebatizado Histórias do Futebol, o jornalista e ex-técnico da seleção brasileira, o superlativo João Saldanha estabelecia a verdade universal sobre DNA do futebol.

Metido, como treinador, cartola ou chefe de delegação nas intermináveis excursões do Botafogo que ajudaram a liquidar Mané Garrincha, Saldanha, o João Sem-Medo, justificou jogos em países colonizados e sem tradição: “É uma questão biológica: onde tem crioulo, tem bom futebol”.

João Saldanha era a pura verdade, sendo verdade ou mentira. O negro e o mulato estão desaparecendo do gramado varridos pelo futebol neoliberal ou excludente, que tira dos campos e clubes os habitantes de bairros ou comunidades pobres, onde está concentrada a população que fascinava os estádios de cimento e marquise, de povo desdentado e multidões enlouquecidas por tanta beleza.

Zico é branco e gênio. Sócrates foi branco e gênio como loiro e gênio é Falcão. Reinaldo era branco e gênio, o Reinaldo do Atlético Mineiro. Ademir da Guia, galego sarará e gênio. Tostão, gênio de cara de ovo. Rivelino, gênio e branco descendente de italianos. Taffarel, nosso maior goleiro em todos os tempos, parecia um eslavo.

Mais para cá, Rivaldo, um moreno, jogava mais do que o branco Ronaldo que jogava muito, mas não tinha a cintura de elástico do Ronaldinho Gaúcho. Bebeto era ótimo. Romário, bem superior. E quase escurinho.

Danças tribais africanas e o samba influenciavam o futebol. Estimulavam a ginga nata dos neguinhos de favela, dos crioulinhos de malabarismo em sinal de trânsito. Havia olheiros e não apenas “empresários”, nem todos, óbvio, desonestos.

Os olheiros ganhavam pouco ou não ganhavam nada, que não uma carteira do clube para entrar de graça no jogo do domingo. E eles descobriam os futuros craques nos subúrbios infectos que os tais negociantes de hoje jamais poriam os pés, para não sujar seus sapatos de 700 reais.

O Brasil disputou todas as Copas do Mundo, mas só venceu a primeira quando os negros, mulatos e morenos ocuparam o time. Por idiotice e preconceito, produziram um relatório dizendo que os negros eram fracos e suscetíveis a sentimentalismos em competições.

Desconfio que tudo motivado pelo maldito segundo gol que o pobre Barbosa, negro, tomou na derrota para o Uruguai no Maracanazo de 1950. E ele não teve culpa. Nem no primeiro, tampouco no segundo da virada uruguaia de 2×1.

Então o Brasil em 1958, começou com Gilmar (branco e com Castilho, branco, na reserva, qualquer um estaria ótimo); De Sordi (branco), Bellini (branco), Orlando (branco) e a Enciclopédia Nilton Santos que era único ainda que fosse verde; Dino Sani (branco) e Didi (mulato e intocável, pois nunca haverá outro Didi); Joel (branco), Dida (branco), Mazola (branco) e Zagallo (branco).

Estreamos com um enganoso 3×0 sobre a Áustria. Contra os ingleses, Gilmar defendeu até pensamento e evitou o gol bretão, enquanto esquentavam a bunda, Pelé, Vavá (moreninho) e ninguém menos que Garrincha, mulato de Pau Grande. Pau Grande, calma, é a terra de Garrincha.

Para se classificar, o Brasil derrotou o tal futebol científico da União Soviética com show de Garrincha, gol de Vavá e espetáculo de Pelé: 2×0. Contra o País de Gales, 1×0, Pelé. Nas surras na França (semifinal), gols de Vavá, Didi, Pelé, Pelé e Pelé
e Suécia (decisão), por igual placar de 5×2, Vavá, Vavá, Pelé; Pelé e Zagallo, a crioulada transformou o Estádio Rasunda Solna, numa passarela de pagode.

E, para enterrar a tese ridícula sobre os negros, o lateral-direito De Sordi alegou contusão na véspera da finalíssima. O melhor jogador da Suécia era o ponta-esquerda Skoglund. O crioulo, ele gostava de ser chamado assim, Djalma Santos, entrou no fogo, tranquilo como cobrara o pênalti que ninguém quis bater contra a Hungria (4×2 pra eles), em 1954, anulou o extrema sueco e ainda foi eleito o melhor lateral-direito da Copa do Mundo.

Neto carnal de um negro com uma branca maravilhosa (minha mãe-avó), vomito preconceitos. Joga quem sabe jogar. Mas hoje, quando se olha para o gramado e se vê um preto, geralmente é estrangeiro. Falta melanina africana no futebol do Brasil.

por Claudio Lovato Filho

O treinador se acomodou na poltrona, ajeitou o microfone à sua frente e passou os olhos pela sala lotada de jornalistas.

“Bom dia”, ele disse, num tom de voz de quem, na verdade, estava dizendo “vão pro inferno”.

O assessor de imprensa, que de tempos em tempos olhava para o treinador com nítida preocupação, avisou que a entrevista coletiva iria começar, mas, quando se preparava para iniciar a chamada dos repórteres, seguindo, como de praxe, a lista de inscrição, ouviu um pedido do técnico.

“Ô, Zeca, só um segundo, por favor. Eu quero dizer umas palavras antes das perguntas”.

O silêncio se fez por completo no auditório recém-reformado, todo decorado em diferentes tons de amarelo e cinza, as cores do clube. Zeca, o assessor de imprensa, passou a mão no cavanhaque, ajeitou os óculos de aro fino e sentiu a pressão arterial subir.

“Claro”, disse.

Um burburinho ameaçou se formar.

“Pessoal, só um minuto, um minuto, por favor”, pediu o assessor.

“Professor, fique à vontade”, disse, e fez um sinal em direção ao microfone do técnico.

O treinador pigarreou. Pigarreou de novo. E mais uma vez. Então, por fim, falou.

“Eu gostaria de dizer a alguns repórteres que estão aqui que eu acho que vocês estão na área errada. Em vez de trabalhar com futebol deveriam escrever em publicações de fofoca”.

O burburinho desta vez veio com tudo. Zeca, o assessor de imprensa, levantou os dois braços num nervoso e infrutífero pedido de calma.

“Então agora a vida particular do técnico e dos jogadores é assunto de, como é que vocês chamam, ‘reunião de pauta’?”, indagou, irônico, o treinador. “É assim que vocês chamam, né, ‘reunião de pauta”, acrescentou explicitando seu desprezo na pronúncia lenta, feita sílaba a sílaba.

Foi adiante: “Não respeitam nem problema conjugal! Vocês chamam isso de jornalismo?”
Ele ainda não havia terminado: “E daí se eu jogo pôquer, canastra, pontinho, biriba, dama ou dominó? Hein? O que é que isso tem a ver com o meu trabalho aqui no clube…”

“Turfe também”, alguém disse lá de uma das fileiras do meio, no volume certo para ser ouvido por todos os que estavam à sua volta, alguns dos quais não fizeram questão de conter o riso. “Os cavalinhos”.

“… e até a bebida que eu tomo é assunto! Vocês estão mais preocupados com esse tipo de coisa do que…” – o rosto do treinador tinha ficado vermelho escarlate, e ele agora enfrentava uma evidente dificuldade para articular as palavras – “… do que com o esquema tático do time!”

“Que esquema tático?”, a mesma voz se manifestou, anônima, mas audível, para deleite dos colegas em seu entorno.

Foi nesse momento que, lá no fundo da sala acarpetada, ouviu-se um barulho de coisa quebrando, plástico ou madeira, e um grito, “Ai, tá maluco!?”, e outro barulho de impacto, superfície dura contra superfície nem tão dura, e outro grito, agora com um pedido de socorro agregado, “Me ajudem, me ajudem aqui”, e então os seguranças do clube finalmente interferiram e o que se viu foi um jovem com agasalho do clube, que de imediato foi identificado como membro da comissão técnica, e um colunista de um portal de notícias, sendo separados. Zeca, o assessor de imprensa, que agora sentia a coluna começar a travar, olhou para o técnico, que, de pé e com as mãos na cintura, sua pose preferida, olhava fixamente para um dos jornalistas sentados numa das fileiras do meio do auditório, e esse repórter aparentemente preferiu não dar sopa para o azar, levantou-se e foi saindo, esgueirando-se pelo corredor lateral, mas, ao abrir a porta, foi arremessado de volta para dentro por uma jovem alta, corpo esguio realçado pelos sapatos de salto altíssimo, que olhou para o repórter caído como se ele fosse uma folha seca na calçada, uma folha seca e amarela e triste ao lado de outras mil, e, por fim, gritou: “É isso mesmo! Eu e o Jales estamos nos separando!”, e disse isso olhando para o jovem da comissão técnica, que não se chamava Jales, mas Alberto Carlos, Albertinho, que ainda era contido por um segurança, e foi então que um estrondo veio lá da frente do auditório, e era o púlpito usado por Zeca, o assessor de imprensa, que havia ido para as cucuias, desabado, espalhando papéis, microfone e celular no chão, e junto com isso tudo o próprio Zeca, que apesar de ter o rosto pressionado contra o tapete novo e felpudo, dizia “deu, deu, chega, vou embora, vou embora…” E como se tudo isso não bastasse ainda havia uma parte muito impactante para se agregar ao enredo, e de repente o auditório foi invadido por um grupo de mais ou menos vinte representantes das três maiores torcidas organizadas do clube, e eles se dividiram na tentativa de se aproximar do repórter, que ainda tentava se erguer, e do treinador, a quem dirigiam xingamentos, e quando o treinador fez menção de partir para cima dos invasores foi puxado pelo braço por um jovem jornalista da equipe de Zeca, um jovem jornalista que já havia aprendido a arte safada de vazar informações para a imprensa e que agora só conseguia dizer “vamos vazar, professor, vamos vazar”.

Nas horas que seguiram ao espetáculo bizarro ocorrido no auditório de entrevistas coletivas do clube, muitas matérias foram publicadas e exibidas nos sites, portais, rádios e TVs relatando para a cidade, o estado, o país e o mundo o que havia acontecido ali naquele final de manhã.

Meia dúzia de boletins de ocorrência foi registrada. Outros dois casamentos foram desfeitos. Uma comissão técnica inteira ficou desempregada, a equipe de seguranças foi substituída por completo e a assessoria de imprensa do clube, terceirizada. (Acrescentando-se a isso a rapidíssima negociação de Jales, volante promissor criado na base do clube, negociado com um clube do Uzbequistão.)

Para a empresa de prestação de serviços de assessoria de imprensa que estava chegando ao clube, a principal determinação vinda diretamente da presidência dizia respeito à retomada das entrevistas online, via aplicativo de videoconferência. Até segunda ordem, as coletivas presenciais estavam suspensas.

E foi isso.